В мире, который мне проще всего обозвать миром гламура и глянца, судя по всему, такой равноценный обмен называется любовью.

Причем никто друг друга не обманывает: одни, действительно, способны воспылать романтической страстью исключительно к фотомодели, а другие — только лишь к обладателю какого-нибудь места в списке Форбс.

Такая химия у людей, ничего не поделаешь.

«Ему от меня была нужна только моя фигура! Как только я растолстела после беременности, он немедленно отправил меня к маме в Старобин!» — причитает моя однокурсница, низвергнутая за лишние килограммы с Олимпа, который располагается у нас аккурат за Национальной библиотекой на живописном берегу Свислочи.

«Все мужики козлы и сволочи!» — продолжает она старинную, как мир, песню брошенной провинциалки, совершенно забывая при этом, что она-то ведь тоже не на личные качества лысого и пузатого бизнесмена купилась, а просто-напросто поменяла фигуру на Олимп. Чего ж тут плакать: нет фигуры — нет Олимпа, все очень честно.

«Никак не могу найти себе нормальную подругу, всем нужны мои деньги!» — рыдает мне в плечо высокий, стройный красавец из «золотой молодежи», подливая себе в рюмочку прозрачную жидкость из второго уже графинчика.

«Одни доллары в глазах светятся, не лицо, а кассовый аппарат, а душа — у меня ведь есть душа! — она никому не нужна!»

Ну да, ну да, киваю я с материнской заботой, и как-то стыжусь сказать красавцу, что девушки, которые интересуются душой мужчины, как правило, не тусуются в дорогущих клубах и не носят Прада, они преимущественно пропадают в библиотеках и заплетают волосы в хвостик.

«А потом он потерял все, и я его разлюбила», — грустно и безнадежно затягивается сигареткой симпатичная женщина-вамп, хозяйка косметического салона.

Ее ничто не смущает в этой сакраментальной сентенции — она просто искренне не умеет любить мужчин, у которых за душой ни гроша.

У меня была однокурсница — удивительная девочка: она никогда не заводила романов с бедными студентами.

У нее, как и у всех, были безответные любови, пару абортов, романтические встречи, страстные объятия, долгие отношения и трагические разрывы, но героями ее романов всегда становились богатые и перспективные. Заподозрить ее в неискренности или корыстолюбии рука не подымалась: она была как все мы, просто мальчики почему-то ей попадались богатые.

Она так и вышла замуж — за трехкомнатную квартиру, в которой она теперь сидит в одиночестве, пока богатый муж разъезжает по вип-тусовкам.

Кстати, не ропщет — она отдает себе отчет, что и на что меняла.

Это бедным тяжело: они при расставании никак не могут понять, что же случилось, почему умерла любовь, куда-куда вы удалились, мой весны златые дни, и прочая романтическая шелуха…

Тем, кто меняет красоту на кошелек, довольно просто: утром — деньги, вечером — любовь.

А нет чем меняться — извини.